- Все что когда-либо было написано, является чушью. В том или ином смысле.
-читать дальше Сама придумала или подсказал кто? – Усмехнулась я, продолжая подпиливать ногти.
- Сама. Услышала чей-то разговор, вот и всплыла это фраза. По мне она вполне ничего. – Ива сосредоточенно продолжала набирать текст, то и дело, поглядывая на экран компьютера.
- А зачем ты тогда пишешь, если все чушь?
- Хочется.
- И все? – Я даже отвлеклась от своего занятия.
- Ну да. Даже не хочется, а надо. Надо писать. Иначе загнусь, как с голодухи.
- Это как?
Ива вздыхает, сохраняет документ и поворачивается на стуле, упираясь руками в спинку. Смотрит на меня.
- Ну, знаешь, такое чувство порой накатывает, что если не напишу, умру нафиг. Ну, или не умру, а в дурку попаду или в больницу. И чувство вполне себе реальное, у меня, знаешь ли, не достает смелости проверить его правильность. Хотя… конечно такое чувство редко бывает. В основном писать просто хочется. Ну, все равно, что чушь, я к Булгакову и Уайльдеру в сестры не набиваюсь, понимаю, что мне до них далеко. Просто мне нравится писать.
- Но ты знаешь, что пишешь чушь… - Медленно тяну я, пытаясь понять логику своей подруги.
- Знаю. Не всегда. Некоторые свои творения я очень даже люблю и смелости у меня не хватает назвать свое творчество бумагомаранием. Я тут нарыла такой постик. – Она снова оборачивается и начинает щелкать мышкой. – Вот, посмотри.
Я лениво встаю, расправляя платье, и подхожу к ней.
- Вот, здесь, смотри, где выделено.
«Писать - это удел безрассудных или дураков. Дураки они мало читали и не знают, что писать можно хорошо, а прочие… Тоже небольшого ума, раз решили положить свою Жизнь на какие-то буквочки и крючочки».
- И что? Ты с ним согласна?
- Нет.
- Но ты только что сказала, что все что написано – чушь.
- Ну, сказала. – Она смеется. – Для меня и «ненормальный» комплимент. Знаешь, Ев… на эту тему трудно рассуждать.
- Согласна. Но ты первая начала.
- Имею право, между прочим. – Она начинает дуться и скрещивает руки на груди. – Попробовала бы ты Книгу Жизни переписать, я бы на тебя посмотрела. Мало того, что списки то и дело пополняются, так и сноски им выложи да полож…
- Ну, ты же сама вызвалась, Ив.
- Вызвалась. – Она хмурится. – И уже жалею. Ну что мне стоило на Тота это все переложить, ведь он любит с бумажками возиться…
- Ну, ничего, подруга. Вызвалась – работай. – Я пожимаю плечами и направляюсь к двери.
- Евтерпа!
- Что?
Она смотрит на меня с надеждой.
- А может ты поможешь?...
- Нет, лирической поэзией здесь и не пахнет, разве что историей… попробую тебе Клио найти.
- Давай.
Она вздыхает и возвращается к работе. Я машу ей рукой и выхожу за дверь. Главное папе сказать, что работа продвигается успешно, а то снова что-нибудь спалит. Ковер мы уже починили, но связка тех гобеленов на стене очередного взрыва гнева отца не переживет.