А за кулисами Хайд и Джекилл пили виски на брудершафт...
Не выдержала, нашла текст "Сирано де Бержерака" и нашла именно тот перевод по которому ставили ту пьесу.
Читала вслух конец, ревела и сквозь слезы читала, но до конца. Я даже не знаю. чем меня эта пьяса зацепила, но что-то потащила из меня - будто за невидимую нить она что-то тянет, вытаскивает на свет. Но я не знаю что.
Не могу. Надо бы найти эту книгу, чтобы она была дома. Надо.
И почитать сначала. Так же вслух.
Прохожий, стой! Здесь похоронен тот,
Кто прожил жизнь вне всех житейских правил.
Он музыкантом был, но не оставил нот.
Он был философом, но книг он не оставил.
Он астрономом был, но где-то в небе звездном
Затерян навсегда его ученый след.
Он был поэтом, но поэм не создал!..
Но жизнь свою зато он прожил, как поэт!
(поднимаясь, с помутневшим взглядом).
Но если смерть, но если
Уж умирать, так умирать не в кресле!
Нет! Шпагу наголо! Я в кресле не останусь!
(Обнажает шпагу.)
Вы думаете, я сошел с ума?
Глядите! Смерть мне смотрит на нос...
Смотри, безносая, сама!
Пришли мои враги. Позвольте вам представить!
Они мне дороги, как память.
(Колет шпагой пустоту.)
Ложь! Подлость! Зависть!.. Лицемерье!..
(Делает выпады, задыхаясь, останавливается.)
Hy, кто еще там? Я не трус!
Я не сдаюсь по крайней мере.
Я умираю, но дерусь!
Шпага падает из его рук. Он шатается. Его поддерживают..
Все кончено. Но я не кончил эту...
Мою субботнюю газету.
Нас, кажется, прервало что-то...
(открывая глаза, улыбается}.
...Итак,
Я кончил пятницей... В субботу
Убит поэт де Бержерак.
Эдмон Ростан. "Сирано де Бержерак". Перевод с франц. Вл. Соловьева
Читала вслух конец, ревела и сквозь слезы читала, но до конца. Я даже не знаю. чем меня эта пьяса зацепила, но что-то потащила из меня - будто за невидимую нить она что-то тянет, вытаскивает на свет. Но я не знаю что.
Не могу. Надо бы найти эту книгу, чтобы она была дома. Надо.
И почитать сначала. Так же вслух.
Прохожий, стой! Здесь похоронен тот,
Кто прожил жизнь вне всех житейских правил.
Он музыкантом был, но не оставил нот.
Он был философом, но книг он не оставил.
Он астрономом был, но где-то в небе звездном
Затерян навсегда его ученый след.
Он был поэтом, но поэм не создал!..
Но жизнь свою зато он прожил, как поэт!
(поднимаясь, с помутневшим взглядом).
Но если смерть, но если
Уж умирать, так умирать не в кресле!
Нет! Шпагу наголо! Я в кресле не останусь!
(Обнажает шпагу.)
Вы думаете, я сошел с ума?
Глядите! Смерть мне смотрит на нос...
Смотри, безносая, сама!
Пришли мои враги. Позвольте вам представить!
Они мне дороги, как память.
(Колет шпагой пустоту.)
Ложь! Подлость! Зависть!.. Лицемерье!..
(Делает выпады, задыхаясь, останавливается.)
Hy, кто еще там? Я не трус!
Я не сдаюсь по крайней мере.
Я умираю, но дерусь!
Шпага падает из его рук. Он шатается. Его поддерживают..
Все кончено. Но я не кончил эту...
Мою субботнюю газету.
Нас, кажется, прервало что-то...
(открывая глаза, улыбается}.
...Итак,
Я кончил пятницей... В субботу
Убит поэт де Бержерак.
Эдмон Ростан. "Сирано де Бержерак". Перевод с франц. Вл. Соловьева
И, кстати, осталась точно одна книжка философских размышлений Сирано))
Но что же делать мне, скажи, мой бедный друг?
Иль подражать тому, что вижу я вокруг,
Забыть об истине, звучащей благородно,
Не смелым быть орлом, но низким червяком,
И пробираться хитростью, ползком
Там, где хотел бы вверх лететь свободно?
А ещё, конечно, нравятся рассуждения про нос).
Для меня это довольно тяжёлая пьеса. Просто потому, что человек сам мучил себя всю жизнь и мучил ту, которую любил. Просто ради какой-то иллюзии. И от этого больно.
И да, история очень сложная. Но как не странно я его понимаю, и для меня эта история не его любви, а его жизни - такой, какую он прожил - но вряд ли он захотел переписать хоть что-то)
Я тоже так думаю. Но для меня это "вряд ли" имеет, наверное, другой оттенок, более трагичный. И всё равно переплетаются любовь и жизнь. Я не могу представить ,чтобы Сирано изменил своим принципам, и, в то же время, представляю, почему он так и не решился ничего изменить в отношениях с Роксаной (и для меня дело здесь не в принципах). Ты ведь очень верно пишешь - Дон Кихот. Вот в этом всё и дело.
Знаешь, я вот смотрела в театре концовку. Вот он трагично читает письмо, кричит Роксана, я сижу плачу. Но когда он поднимается со слова "Уж умирать, так умирать не в кресле!", я все так же плачу, а на лице идиотская улыбка: "Вот что значит Дон Кихот. Все мы такие, черт побери!".
Вот есть герои. которых мне жалко, то есть на самом деле плохо, что они погибают и все такое, а вот в случае Сирано я такого сказать не могу. У всего все вышло как-то "правильно". Хотя конечно я его понимаю - лучше бы на дуэли)
О, да, понимаю! И вот это бревно, которое свалили на голову, потому что в открытую побоялись, и потом, когда он в темноте читал письмо и ничего не говорил о ране. Это удивительно подходящая концовка для такого героя. Но мне жалко не смерти, нет. Потому что закончилось его жизнь с таким же достоинством, с каким была прожита. Но мне жалко Роксану и вот этого потерянного времени. Да, наверное, всё-таки Роксану. За то, что она не разглядела, за то, что он, вроде бы благими намерениями, обрёк её на боль и одиночество. За упущенные возможности. Я, почему-то, вижу в этом желание любить какой-то идеальный и недосягаемый образ. И боязнь, что в жизни человек или отвернется, или окажется не таким, каким представляется. И, наверное, страх потерять. Любить на расстоянии. И невозможность сделать шаг, потому что тогда придётся меняться. А меняться никак невозможно. И вот от этого тупика, в который человек сам себя загнал, больно.
Насчет Роксаны... вот почему-то мне ее не жалко... не знаю почему. То есть я ей сочувствую, но так, фоновою Для меня в этой истории есть только Сирано
Ну, я тоже так раньше думала (год назад). Просто Кристиан же сказал ему про письма. Для меня вообще вся эта идея с лицом одного и мыслями другого - не очень приятна. То есть можно понять с одной стороны этот порыв (тем более, если брать в расчёт время действия), но ведь это, как ни крути, обман. Игра на чувствах.
То есть я ей сочувствую, но так, фоново.
Ну, с одной стороны, я помню фразу про то, что она взглянет только на красавцев. И это могло ей аукнуться таким образом. Но я бы списала её слова на молодость. Просто для меня в этой истории важен, видимо, какой-то свой смысл: я вижу историю человека, который, при всём своём благородстве, душевной красоте, не смог понять чего-то более важного, загнал себя и ту, кого любил, в тупик. И вряд ли был от этого счастлив. Но иначе и быть не могло. И такая безысходность... На меня тяжёлое впечатление произвело последнее действие. Потому что вот этот первый монолог, про который я написала, он очень многое значит для меня. И от осознания того, что человек, который родился Человеком, априори обречён на несчастье себе и тем, кого он любит, от этого тяжко. И таким человеком оказалась Роксана.
А я его понимаю - понимаю, почему он все так повернул, почему он ей не сказал и тянул до последнего... Наверное, потому что и самая такая. Говорить о любви - это что-то невозможное. Всегда быть в стороне, смотреть глазами, но не сметь приблизится, считая что так будет лучше, считая что сам он не сможет принести счастья, а принесет только горе и все такое. Ведь он не хотел наказать ее, он на самом деле считал, что не должен быть с ней. Он был слишком эгоистом, чтобы понять, что своим молчанием он принес больше горя, чем если бы признался во всем. Он любил ее, но не смог понять, что скажи про это - ей было бы легче.