Читаю дневник прекрасной девочке, которая честно пишет, что первую любовь забыть невозможно. Будь ты хоть замужем, с ребенком и кучей новых дел и событий.
Я хмыкаю, читаю дневник и улыбаюсь.
Конечно невозможно. Даже не смотря на то, что не знаешь, останется ли навсегда висеть на стене это ружье или внезапно когда-нибудь все-таки выстрелит. В какой-то момент начинаешь забирать на "будущее/прошлое" и просто принимаешь, то, что есть. Что первая любовь всегда остается внутри.
В какой-то мере это незакрытый гештальт (ну в моем случае), но все равно хорошо, что было.